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纨绔全部躲在了家中，说破大天也不肯出门，那借口各种逆天。 接连几日都是如此，那帮人算是吃够了拓跋尚的苦... 春雨如丝，洒落在南方小镇的青石板街上，屋檐滴水成串，像断了线的珠子。客栈二楼的窗棂半开，湿气裹着泥土与草木的气息钻入室内，拂过那本摊开的手稿，纸页微微卷起一角，仿佛被无形之手轻轻翻动。 刘仁没有抬头，笔尖仍稳稳行于纸上。他穿着一件洗得发白的青布长衫，袖口磨出了毛边，左手小指上有一道陈年烫伤的疤痕??那是他在现实世界熬夜写稿时，打翻茶杯留下的印记。如今这具身体的一切细节，都与他当年设定的角色严丝合缝，却又带着某种真实的痛感。 “三百七十二名无名见证者……”他低声念了一遍，嘴角浮出一丝笑意，随即蘸墨续写： >“世人常...